梦里，很多的血。

    

    顺着石板缝往两边流，流到墙根底下，汇成一洼一洼的。

    

    新鲜的，还冒着热气。

    

    巷子深处有人在哭。

    

    他往前走了两步。脚踩在血洼里，溅起来的东西沾在裤腿上。

    

    他没低头看。不用看，他知道那是什么颜色。

    

    巷子变了。

    

    墙还是那面墙，坊还是那个坊，但墙上钉着铁钩子。

    

    从街头到街尾，一个接一个。

    

    华阴城东那条街上的铁钩子。

    

    他的脚步慢了下来。

    

    最前面那个铁钩子上挂着一个人。穿着破棉袄，光着脚，脚丫子脏得像两块泥疙瘩。

    

    是那个七八岁的小丫头，大棒槌给她递过半块饼子的那个。

    

    她的眼睛睁着，看着他。

    

    没说话，就是在哭。

    

    下一个铁钩子上，是墙根底下那个老妇人。手里还捧着那个豁口粗陶碗。碗歪了，里面的东西洒了大半。是雨水还是别的什么，他分不清。

    

    再下一个。

    

    再下一个。

    

    他不敢再看了，但脚停不下来，身体被什么东西拽着往前走。巷子越来越长，铁钩子越来越多。

    

    见过的脸，没见过的脸，全挂在上面。

    

    有个声音在他耳朵边上响了一句。

    

    “你打还是不打？”

    

    他猛地回头。

    

    没人。

    

    声音是从巷子尽头传过来的。那里有一扇门，漆剥了大半，露出底下灰白色的木头茬子。门缝里透着光。

    

    他推开门。

    

    门轴嘎吱响了一声，门后面是长安的大街。

    

    宽得能跑马车的那种大街。

    

    街两边全是人。

    

    左边是羯族兵。铁甲，弯刀，黑压压的一大片，甲片上的光闷得发灰。

    

    右边是老百姓。男女老少，穿着破衣裳，挤在一块儿。肩挨着肩，没有一个人动，也没有一个人说话。

    

    两拨人中间隔了不到三丈。

    

    他站在正当中。

    

    身后有人把一个东西塞进他手里。

    

    沉。

    

    他低头看了一眼。

    

    是一把火铳。铁管子冰凉，贴着他的掌心。

    

    “打啊。”那个声音又来了。不知道从哪来的，四面八方都有，像是整条街在说话，“你不是要打长安吗？”

    

    他端起火铳。

    

    准星对过去。

    

    第一排羯兵的身后，露出来半个人影。

    

    是一个汉人女人。怀里箍着个孩子，箍得太紧，孩子的脸都憋红了。

    

    孩子在哭。

    

    女人拿手死死地捂住孩子的嘴，浑身抖得像筛糠。

    

    但不敢松。

    

    因为松了，哭声会招来弯刀。

    

    他的手指扣在了扳机上，扣不下去。

    

    “你不打，他们就死。”

    

    他回过头。

    

    身后的街面上不知道什么时候多了一排尸体。横七竖八地倒着，全是汉人。有被弯刀劈开的，有被长矛洞穿的，一个老头被砍断了半条胳膊，趴在地上，拿还能动的那只手朝他爬。

    

    “救……”

    

    大街上一下子涌出了更多的人。老百姓从坊巷里冒出来，羯族兵也从甲阵里渗出来。两拨人搅在了一块儿，像两种颜色的墨泼进同一碗水里。他被人流推着往前挤。肩膀撞肩膀，手臂蹭手臂，分不清哪只手拿着刀，哪只手拿着碗。

    

    有人扯他的袖子。

    

    他低头一看。

    

    一个十来岁的男娃，脖子上套着铁链子，链子另一头拴在一匹马的鞍子上。马不知道去了哪里，链子拖在地上，哗啦哗啦响。

    

    孩子仰着脸，眼泪挂了满腮帮子，哭着喊——

    

    “大人，你能不能……别打了？”

    

    他愣住了。

    

    街面上所有的人都停了下来，目光全都转向了他。

    

    羯兵看他。

    

    老百姓也看他。

    

    那些眼睛里什么都有……恨、怕、盼、怨。但最多的是等。

    

    等他做一个决定。

    

    可是没有一个决定是对的。

    

    打——老百姓跟着死。

    

    不打——老百姓照样死。

    

    打得慢，死得慢，一刀一刀地剐。

    

    打得快，死得快，一锤子下去全碎。

    

    人群开始散了。

    

    一个接一个，像墨滴入水里，轮廓模糊，边缘化开，没了。

    

    血也在退。石板缝里的红色被什么东西从底下吸干了，露出青灰色的石头。

    

    只剩他一个人，站在空荡荡的大街当中。

    

    长安城的轮廓还在，城墙还在，坊巷还在，飞檐还在，门楼还在。

    

    但没有人了，整座城空了。

    

    像一具抽干了血的尸体，骨架撑着，皮囊在，五官在。

    

    就是没有魂了。

    

    他慢慢举目四望。

    

    那座钟楼还矗在那里。

    

    已经不是西安的钟楼了，是长安的。飞檐上积着一层薄雪，楼角挂的铜铃被风吹着，叮当响了一声。

    

    钟楼底下站着一个人。

    

    背对着他。

    

    穿着灰布中山装，两手交叠在身后，肩宽得把那件衣裳撑得平平整整。

    

    姿势松弛，脊梁骨却挺得笔直。

    

    他微微仰着头，像是在看天，又像是在看城墙上那层薄雪化了没有。

    

    林川猛地往前走了两步，停住了。

    

    那个背影，他太熟了。

    

    课本上见过。纪录片里见过。广场中央那幅几层楼高的画像上，见了二十多年。

    

    他的呼吸停了半拍，心跳陡然加快。

    

    那人没回头，静静开口。

    

    声音带着浓重的湖南腔，慢悠悠的，像老家门口那棵树底下乘凉的长辈在跟你拉家常。

    

    “小鬼，你莫急嘛。”

    

    林川的眼眶一下就湿了。

    

    他不知道自己为什么要哭。明明是第一次见面，明明知道这是梦，但那个声音落下来的那一刻，像有什么东西在胸口里头塌了。

    

    那人的右手从背后伸出来，朝城墙的方向虚指了一下。

    

    “你现在担心的问题啊，不是打不打得下来。你手里有炮有枪，打——肯定打得下来嘛。”

    

    他顿了一下。

    

    “问题是打下来以后，城里头还剩个什么？”

    

    林川怔怔地看着他。

    

    那人终于转过身来。

    

    那张脸。

    

    和他记忆里一模一样。

    

    饱满的额头，宽厚的下巴，眉眼之间带着一种很难形容的东西……那是一个做了一辈子无解之题的人身上才有的笃定。

    

    不管有没有答案，他都会往前走，所以笃定。

    

    那人看着他，微微眯了下眼。

    

    “小鬼，你读过我的书没有？”

    

    林川用力点了点头。

    

    读过。

    

    当然读过。

    

    那人从中山装胸口的口袋里掏出一支烟，也没点。夹在食指和中指之间，卷烟纸微微发黄。

    

    那是他的老习惯。

    

    想事情的时候不抽，就夹着。

    

    “我跟你讲个道理。”

    

    那人用夹烟的手点了点空中。

    

    “很简单的。”

    

    “存地失人，人地皆失。”